Esquissos

Os silêncios são a forma mais barulhenta de alguém se fazer ouvir A ausência é a forma mais presente de alguém se manifestar In Letras Ao Acaso

"A mente que se abre a uma nova ideia jamais volta ao seu tamanho original." Albert Einstein

Olá amigos! Antes de mais (e apesar do atraso), desejo um FELIZ 2004 para todos. A minha ausência e a desactualização do Esquissos deve-se, uma vez mais, ao meu querido computador, que resolveu avariar-se de novo... Para inaugurar o ano, aqui fica uma pequena homenagem a todas as mulheres que, estou certa, os homens de boa vontade saberão também apreciar. Meu nome é Mulher No princípio eu era a EVA Nascida para a felicidade de Adão E meu paraíso tornou-se trevas Porque ousei libertação. Mais tarde fui MARIA Meu pecado redimiria Dando à luz aquele que traria a salvação Mas isso não bastaria Para eu encontrar perdão. Passei a ser AMÉLIA A mulher de verdade Para a sociedade Não tinha a menor vaidade Mas sonhava com igualdade. Muito tempo depois decidi: Não dá mais! Quero a minha dignidade Tenho meus ideais! Mas o preconceito atroz Meus 129 nomes queimou. Então o mundo acordou Diante da chama lilás! Hoje não sou só esposa ou filha Sou pai, mãe, arrimo de família Sou ourives, taxista, pilo

Recebi de um ciberamigo e, com a devida autorização do mesmo, passo a pu blog ar, pois gostei tanto que quero partilhar com os outros leitores do Esquissos... Devaneio É noite. Sentado à minha mesa, penso em ti. Vejo-te a passos leves, Atravessar a rua, Pegar na mala, Tomar o trem. Mas a tua imagem continua, num vaivem. Lá fora, um cão ladra à minha janela. Será que também te vê passar?! Não. Apenas ladra p'ra me despertar. (c) João Norte

Diz uma lenda árabe que dois amigos viajavam pelo deserto e num determinado ponto da viagem, discutiram e um deu uma bofetada no outro. O outro, ofendido, sem nada poder fazer, escreveu na areia: "Hoje o meu melhor amigo deu-me uma bofetada na cara". Seguiram adiante e chegaram a um oásis onde resolveram tomar banho. O que havia sido esbofeteado e magoado começou a afogar-se, sendo salvo pelo amigo. Ao recuperar-se, pegou um canivete e escreveu numa pedra: "Hoje o meu melhor amigo salvou-me a vida". Intrigado, o amigo perguntou: - Porque é que, depois que te magoei, escreveste na areia, e agora, escreves na pedra?" Sorrindo, o outro amigo respondeu: "Quando um grande amigo nos ofende, devemos escrever onde o vento do esquecimento e o perdão se encarreguem de passar e apagar a lembrança. Por outro lado, quando nos acontece algo de grandioso, devemos gravar isso na pedra da memória e no coração, onde vento nenhum em todo o mundo possa passar."

Deus convidou um rabino para conhecer o céu e o inferno. Ao abrirem a porta do inferno, viram uma sala em cujo centro havia um caldeirão onde se cozinhava uma suculenta sopa. Em volta dela, estavam sentadas pessoas famintas e desesperadas. Cada uma delas segurava uma colher de cabo tão comprido que lhe permitia alcançar o caldeirão, mas não suas próprias bocas. O sofrimento era imenso. Em seguida, Deus levou o rabino para conhecer o céu. Entraram em uma sala idêntica à primeira, havia o mesmo caldeirão, as pessoas em volta, as colheres de cabo comprido. A diferença é que todos estavam saciados. - Eu não compreendo - disse o rabino -, por que aqui as pessoas estão felizes, enquanto na outra sala morrem de aflição, se é tudo igual? Deus sorriu e respondeu: - Você não percebeu? É porque aqui eles aprenderam a dar comida uns aos outros... Se a lenda é judaica ou não, não sei. Mas recebi por email e resolvi partilhar convosco, pela beleza da mensagem.

Este novo ano trouxe-me saudades do meu "Obi-Wan Kenubi". Chamava-se José Manuel Cabral e era umas das pessoas mais Pessoa que alguma vez conheci. Era gente-gente, gente que vive e se interroga, gente que vê mais além. Ensinou-me a ler para lá das palavras, a ver para lá dos rostos, a sentir para lá da dor. Um dia, foi chamado às estrelas que tanto amava. Chorei, é certo. Vi o fumo do seu corpor elevar-se no céu de Lisboa, mas sei que o seu "É" permanece. Deixou-nos, a todos os que o conhecíamos, uma imensa saudade. Mas também muita Força. Recordo aqui uma carta que me escreveu, em 1993, quando eu estava a estudar em França. No final, assinava assim: "Obi-Wan Kenubi voltará. No Grande Espaço, estou contigo em forma de estrela... Que a Força esteja contigo. A alegria de uma festinha... e a doçura de uma ternurinha saudosa!" É dele este conto que hoje aqui vos trago, e que espero que gostem, tanto quanto eu. É, para os meus leitores, o meu presente de Ano No

O mercado são conversações, diz o meu ciber-amigo Hernani a toda a hora. E conversar é comunicar, é trocar experiências, é ensinar, é aprender, é partilhar. Daqui - de Portugal - para lá - no Brasil -, tenho tentado partilhar a minha cidade e a nossa literatura. Levar um pouco dos escritores portugueses até terras de Vera Cruz. De lá para cá, muitos ciber-amigos me apresentaram nomes - vários, bons - que eu não conhecia. Entre eles está Cecília Meireles, a poetisa cujo centenário hoje se comemora. Apelando à minha *sensibilidade* (!!) – " pela beleza que tenho lido no seu [blog], adivinho-a sensível: então, estou pedindo a todos os *bloggers* que no dia 6 para 7 de novembro coloquem um post em homenagem à maravilhosa poetisa brasileira CECÍLIA MEIRELES cujo centenário comemoramos " -, Meg Guimaraes ( Sub Rosa ) desafiou-me a participar desta homenagem. Para quem não conhece (como um dia eu também não conhecia), aqui fica um poema de Cecília Meireles - " voz única na poe

A Ana acabou de fazer um comentário à homenagem Sem título - só com dor que, no Dia de Finados, prestei à minha Avó: "Avós deveriam ficar junto aos netos para sempre. Nunca ninguém é crescido o bastante pra ficar sem avós. Eu não sou." A frase é da Anna Barbara . Obrigada às duas. Subscrevo também.

Se eu tivesse de eleger um poema como sendo "O poema", seria este aqui. Cântico Negro "Vem por aqui" - dizem-me alguns com olhos doces, Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom se eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui"! Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos meus olhos, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali... A minha glória é esta: Criar desumanidade! Não acompanhar ninguém. - Que eu vivo com o mesmo sem-vontade Com que rasguei o ventre a minha mãe. Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos... Se ao que busco saber nenhum de vós responde, Por que me repetis: "vem por aqui"? Prefiro escorregar nos becos lamacentos, Redemoinhar aos ventos, Como farrapos, arrastar os pés sangrentos, A ir por aí... Se vim ao mundo, foi Só para desflorar florestas virgens, E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada! O mais que faço não vale nada. Como, pois, sereis vós Que me dareis machados, ferra

Minhas mãos conhecem teu corpo de cor E o meu corpo abandona-se, lânguido, a essas tuas mãos A cada curva, minhas mãos deslizam seguindo a geografia do teu corpo Qual rio serpenteante entre colinas, deslizo na praia da tua pele O rio que, sedento, ansioso corre para se regozijar no mar Mas a barragem da ternura refreia-lhe a anseia da foz Barragem que, no entanto, não impede o rio de encontrar sua terceira margem... Margem feita leito, suave como porcelana e quente como lava impetuosa e húmida Lava ardente a que me rendo, e que me imortaliza qual Pompéia num instante de paixão E descansa, a lava, tranquila como as cinzas de Roma incendiada Tranquila, pois a lava sabe que me lava a alma... E a minha alma sente-se beijada no mais profundo do meu É Enquanto o vulcão adormece novamente no colo do monte de Vênus, após a explosão do êxtase O rio recolhe-se aos poucos no conforto das margens carinhosas depois de ter fertilizado o seu delta e, sábio, acaricia a mata pensando em como é ser igua

Eu queria dormir longamente... (um sono só...) Para esperar assim o divino momento que eu pressinto em que hás de ser minha. Mas... e se essa hora não devesse chegar nunca?... Se o tempo, como as cousas outras todas, te separa de mim? Então... ah!, então eu gostaria que o meu sono, friíssimo e sem sonhos (um sono só...) não tivesse mais fim...

Quero apenas Minha Sherazade Só mil e uma noites E a esperança De uma noite a mais... Obrigada, Bica. (Ele sabe que eu adoro a escrita dele! ;-))